not here . Вы не туда попали.

ниочёмочка

Wed, 07 Jun 2006 18:38:35 GMT

приедет трамвай и заберет тебя
как такси.
бесполезно.
отсутствие совести.

Летняя стрижка

Mon, 05 Jun 2006 12:20:41 GMT

Около 3х лет мне понадобилось, чтобы решиться сходить в парикмахерскую.
Как результат - обстригли.

До стрижки:

После:

Из бонусов - научился пользоваться ljcut'ом

Послеобедня

Sat, 18 Mar 2006 19:21:09 GMT

Есть такое устоявшееся понятие в моем сознании, как "вчера". Причем "вчера" может быть и год назад. Или два с половиной. Привычки оглядываться и анализировать что-то, горевать или жалеть - не имею. А вот вспоминать - вспоминаю. Вчера было ... странно.
Вспоминаю, как пил пиво, потом водку, потом пиво.. Потом запивал водку пивом и говорил о жизни с Хроносом. Идеальный собутыльник. Ты уже лыка не вяжешь и на ногах не стоишь (удельная масса моя, всеж-таки, маловата), а он еще соображает, водку не разплескивает, что-то умное рассказывает, тосты предлагает. Помню, как стоял один у бара и смотрел на небо. Помню, как потом сидели на кухне и курили.. Помню даже, как ходил в магазин за огурцами и соком. И замечательную фразу помню "В странах бывшего СССР психоаналитики не нужны. У нас есть собутыльники." Помню, как пил перцовку (столовая ложка молотого черного перца, найденного в шкафу, на 200г поганой Казначейской, которую подлый Веран купил и даже не попробовал, ибо завалился спать), вкуса не помню, но, кажется, долго потом не мог говорить, только молча курил. Помню, как порвалась первая струна на гитаре, на которой некому было играть, и с каким облегчением это было воспринято всеми. А потом я спал.
И снилось мне, что этого "вчера" не было. Что не жег я об себя сигареты и не напивался до животного состояния. Сон, в котором я уехал, не оставшись играть в преферанс. Сказка, наверное.
Вот он, первый раз, когда я жалею о сделанном. Впрочем, долго это не продлиться. Настроение мое меняется слишком часто, от положения "великодушный рыцарь", до "завистливая скотина". Туда и обратно. Вечный маятник. Как долго это еще продлится?

flashback

Fri, 17 Mar 2006 19:27:04 GMT

Вы когда-нибудь тушили об руку сигареты? У меня не получилось... Это радует.

Клиника

Sat, 11 Mar 2006 17:21:30 GMT

Утро встретило меня в больнице. Отсутствие мозгов и сожаления вполне компенсируется присутствием удачи. Впрочем, удачи ли? Мысли разбегаются из разбитой головы, как тараканы. Дома и стены помогают. Дома? Стены? Только стены и остались. Крыши нет. Пола, впрочем, тоже. Себя не понимаю абсолютно. Впрочем, я не один такой. Она меня тоже не поняла. Теперь остался только маленький гнойничек в мозгу. Я болен. Я? Болен? Я болен! Ну а где смысл тогда во всем этом? Внезапная изменчивость, как и смертность, не оставляет шансов. В чем смысл, если прах за тобой все равно прийдет, а вечность - мечта идиотов? Слишком много вопросов. Простых ответов нет. Как и сложных, впрочем. Ответов вообще нет. Нет, не так. Ответов нет? Тараканы в голове бегут по своим делам. "Ты работал над этим сколько, два года? Десять? Поздравляю, в конце это все равно станет прахом." Немногие счастливчики похожи на пловцов после 8ми километрового заплыва - глаза выпучены и бессмысленно глядят вдаль. Ничего, я и до вас доберусь, рано или поздно. Нет, сейчас еще рано об этом. Или поздно? Концепция сумасшедшего шляпника, обидевшего время. "Вы думаете, я брежу? Нет, просто вы меня не понимаете. Разные уровни и скорости восприятия." Буквы лишь проводники чувств, оголенные нервы, по которым бегут.. Кто? Мои тараканы? Спасибо, я думал, я их потерял... Как и многое в этой жизни. Или они сами убежали? Я их плохо кормил? Опять вопросы. Многотомная библиотека вопросов упала на тебя, дорогой. Ничего, скоро она рассыпется на буквы. А буквы опять станут тараканами. Но где же прах? Мне говорили - в конце будет прах, мне обещали в конце концов. Ну и где? Прах будет позже. А пока - тараканы превращаются в буквы. Или наоборот. На выбор. Первое - сложнее. И никому не нужно. Второе - приятнее. Но ведет к праху. Впрочем, к нему ведет все. -Позже? Но я хочу сейчас, сию секунду! Мне же обещали! Ты провалился родной, нечего плакать. Был у тебя шанс, но шансы даются раз в жизни, не больше. Иначе это был бы уже не шанс, а шансон. Какая мерзость.